Freitag, 12. März 2021
9. Zahlen die im Dunkel, versumpft im Bruch, falsche Gleichnisse – Implosionen, Ionengewirr der Atome. Chemische Gleichungen die gewollt, Planlos verfälscht, Ergebnisse die durchschaut, keine echten sind. Es war der Sonntag im Jahre Eintausend in den Höhen die fruchtigen Felder, Einklang dem Volke, weil es kein König, keine Königin. Der kleine Wagen festgefahren, gewollt widerlich, perverses Spiel derer die ungewiß sich selbst betrügerisch bestellt. Aber ja doch, auch der Große Wagen wird stehen bleiben, stecken festgefahren im Schlamm, daß sie sich selbst erschaffen haben. Covid ist eine krumme Zahl die Neunzehn ist es nicht, weil eine Lüge ihrer Dichtkunst, verzerrter Spiegel – Fratzengesicht. / 3500 Hundert Gründe die Sieben Jahre, Hungersnot ein fahles lächelndes Gesicht, grinsend das Babygesicht. Pharaonen Gestöhn, hohle Laute, knisterndes Gestein, flüsterndes Hauchen. Oh, Menschengeschlecht, nein ihr glaubt es nicht, und doch ein Wagnis, es fürchtet sich der noch lebende nicht und spricht; „wagt es nicht, nicht zu glauben wer da spricht!“
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