Die letzte Generation, die letzten der verfluchten! Schuld tragen sie auf ihren Schultern, wer Leben absichtlich gewollt nicht achtet ist ein Terrorist ein Mörder. Es ist das Gesicht die Stirn an dessen der Unglauben haftet, ein Mal eingebrannt die rechte Hand verdorrt, wie bittere Kräuter deren Geist vergiftet hat. Habt ihr die Kunde des Antichristen vernommen?, erkannt seinen Gang denen ihr folgt hin zu den Gräbern aus denen die Toten eure Namen rufen. Den Tanz den ihr tanzt ist nicht euer Tanz, weil knöchern umklammert das tote eure Füße, schlimm die Frucht die aus euren Hüften wächst. Fürchtet das, was ihr für das zukünftige euch dünkt.
