Ich bin kein Schriftgelehrter, keine Schriftgelehrte, gehöre nicht zu den Leuten der Schrift, weil auch diese es nicht begriffen, sich in der Irre selbst gefangen halten. Hieroglyphen, Schilfpapier mit bunten Farben gezeichnete Muster, Ornamente in Granit gemeißelt, geben sie sich selbst fremdlich in der selben Irre, doch ist es nicht ihre Identität aus der sie geboren. Und die arabische Gemeinde?, nein, auch sie begreifen es bis auf den heutigen Tag nicht. Ihre Geister sind verwirrt, folgen stets das falsche und verstehen nicht das gesagte. Sie biedern sich dem Einen an, heucheln Glauben und folgen dennoch weiterhin ihren Vätern die vor ihnen schon gesündigt haben. Nein, ihr Glaube ist nicht mein Glaube, weil ich Ihn geschaut. Ich vernehme die Verse und höre die innere Stimme flüsternd ein Raunen nur, singt Engelsheerscharen ein Chor. Der Stein in dessen mittig das Auge zu mir spricht. Fünf Bücher die weit späteren Gezeit geschrieben, als das davor geschriebene Buch das anderes erzählt und doch gleiches. Ein Buch ein Baum dessen Blätter einzeln verschollen und doch wieder gefunden. Augen Zeugen Berichte, nicht die Leiter, ein böser Plan, ein Feuer das heißer als die Sonne die Nacht in der Wüste erhellt. Und am stillsten knistern die Funken im feurigen Schein. Bedenkt, die Seele ist und bleibt unverletzlich, und der Engel in euch der euch begleitet, wird am Tag des Gerichtes, entweder für euch oder wider euch ein Zeuge sein.
